Estoy queriendo reemplazar tu magico e inolvidable
Amanecer.
Yo inquisidor, yo inquisidor, yo inquisidor
Yo inquisidor.
Alucinando sin estar mi condición
De preso de la libertad.
Yo inquisidor............
Conversando siempre alrededor de filigrana
Sin saber que entre los dos
Habia mucho mas que noche y luz
Noche y luz.
Quizas consiga de una vez
Matar mi sed desnudando mi alma.
Ya no me embriaga mas
La luz que sale desde tu ventana.
Soledad de viento rojo
Canto hierba sueño roto.
Voy rodando una vez mas
Me mezo entre tus manos
Si supieras que hay mañana.
Ayer no hubiera habido
Noche y luz
Noche y luz.
miércoles, 25 de junio de 2008
viernes, 20 de junio de 2008
Edward Scissorhands-Libido Sed
Una galeria que hice de Edward Scissorhands,con la cancion Sed de Libido,voy a subirlo nuevamente en un tiempo,pero editado todo en video,no imagenes fijas(fotos),ya q no esta bien hecho(segun mi punto de vista),es un prototipo jaja,tendra su dedicatoria respectiva,pero maso seria asi:
Espero les guste.Carlo
lunes, 16 de junio de 2008
Te extraño
Te extraño
porque no estas aqui
por tu ahora apagada mirada
porque estas cerca mio y,
porque no me ves
porque me oyes y,
porque no me escuchas mas
porque eres igual,
pero distinta a la de antes.
Te extraño
porque estas aqui
por tus ojos que me cubren,
como la neblina a un vacio
por tu voz que me hace idealizar
un mundo de paz
por tus labios que me obnubilan
buscando algun dia,
que llegues a ser mia
Te extraño
porque te tengo y,
porque no te tengo
porque estos deseos no se tornen turbios
como los ahora actos tuyos
Te quiero porque te quiero y,
te extraño porque te extraño
porque de ti extraño lo pasado
y añoro un futuro,
junto a ti
¿Por que?
Porque te extraño y te quiero.
porque no estas aqui
por tu ahora apagada mirada
porque estas cerca mio y,
porque no me ves
porque me oyes y,
porque no me escuchas mas
porque eres igual,
pero distinta a la de antes.
Te extraño
porque estas aqui
por tus ojos que me cubren,
como la neblina a un vacio
por tu voz que me hace idealizar
un mundo de paz
por tus labios que me obnubilan
buscando algun dia,
que llegues a ser mia
Te extraño
porque te tengo y,
porque no te tengo
porque estos deseos no se tornen turbios
como los ahora actos tuyos
Te quiero porque te quiero y,
te extraño porque te extraño
porque de ti extraño lo pasado
y añoro un futuro,
junto a ti
¿Por que?
Porque te extraño y te quiero.
jueves, 5 de junio de 2008
Poema 20-Neruda
Este poema del gran Neruda,disfrutenlo:
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Escribir, por ejemplo: " La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos".
El viento de la noche gira en el cielo y canta.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.
En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.
Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.
Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como pasto el rocío.
Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.
Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.
Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.
La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.
Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.
De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.
Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.
Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.
Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.
Y aqui tiene el 'video' declamado por Alex Ubago:http://uk.youtube.com/watch?v=suM1V5iyE-o
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Escribir, por ejemplo: " La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos".
El viento de la noche gira en el cielo y canta.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.
En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.
Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.
Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como pasto el rocío.
Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.
Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.
Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.
La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.
Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.
De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.
Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.
Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.
Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.
Y aqui tiene el 'video' declamado por Alex Ubago:http://uk.youtube.com/watch?v=suM1V5iyE-o
miércoles, 28 de mayo de 2008
Pobre Miró Ruiz
Este es un texto sobre el ya conocido caso,escrito por Cesar Hildebrandt:
El congresista Miró Ruiz no es que haya matado a Matías solamente. Es que encima lo ha negado 24 horas después. Con lo que al proyectil aleve ha añadido el plomo del disimulo inútil.Pobre Miró. Lo que no sabe es que, para todos los efectos, Matías, el schnausser, ha matado a un congresista que no le llegaba ni a la altura de la pezuña.Pobre Miró. Vive en Huampaní, que es muy bonito, pero cree que está todavía en el establo raigal. Y entonces rivaliza con Matías, que era alemán y maniático, imperativo y kaiseriano como todos los schnausser.Matías entendía a Miró pero había medido mal hasta dónde podían llegar los complejos etnoarmados del congresista. Sin embargo, esa comprensión no era recíproca. Así que la pugna entre un ciudadano germano llamado Matías y un usuario de las germanías desatadas llamado Miró ha terminado en un crimen pasional, que no otra cosa es el disparo de Miró Ruiz desde una ventana y por entre unas imaginarias celosías.Pobre Miró. No sabe hasta qué punto él es el muerto sin funeral, la reputación acribillada por mano propia, el carácter que sirve para matar a Matías pero no para dejar huella en el Congreso.Pobre Miró. Si supiera de la importancia de los perros no se habría convertido en el menudo criminal que, 24 horas después de los hechos, niega hasta haber conocido a su víctima, cuando hay vecinos que recuerdan a Matías haber saludado cada vez más secamente al diputado que se le había avecindado.Si el nacionalismo implica deshacerse de los schnausser por su bismarquiana extranjería y sus modales más bien prusianos, pues entonces me declaro hijo adoptivo de Diego Portales, socio de Monroe y padrino de alguna dulzura monegasca. Es decir, si Miró es emblema del ollantismo, que me pongan a Glenn Miller remasterizado.A los perros se les puede matar por amor, como tuve que hacer con Moro hace unos meses. Y hasta hoy –y así será hasta el día en que muera– recuerdo su mirada cargada de preguntas pavorosas, su dolor tranquilo y su adiós ibérico y dignísimo. Y se me llenan los ojos de lágrimas por ese compañero sin reparos y sin imaginable sustituto.Lo peor que puede sucederle a Miró Ruiz es que aprenda a amar a los perros, esa especie superior de mamíferos que viven para honrar la vida y carecen tanto de maldad que para ser malos deben tomar prestada la ruindad del amo. No era el caso de Matías, desde luego. Matías parecía un compacto Nietzsche pero sin jaquecas ni creencias en el superhombre. Supongo que ser vecino de Miró Ruiz lo hizo desistir de esa apuesta por el titán que el filósofo paisano planteó en su libro sobre Zaratustra.Pobre Miró. Quizás ignora que el general Eisenhower no podía estar sin su foxterrier, que “Fea”, la perra del rey Alfonso XII, murió de pena luego de que su amo dejara este mundo, que Shopenhauer llegó a decir que sin perros a él no le habría gustado la vida y que Bismarck, probable tatarabuelo de Matías, escribió alguna vez que lo mejor de los perros es que jamás nos hacen un reproche.Pobre Miró. Ignora que Lord Byron quiso morirse cuando su perro Boatswain, un terranova, murió de una enfermedad insidiosa. Byron dejó expreso deseo testamentario de querer ser enterrado junto a su perro, a quien le hizo una bella tumba en uno de cuyos costados escribió para siempre lo siguiente:“Cerca de este lugar/ reposan los restos de un ser/ que poseyó la belleza sin la vanidad, la fuerza sin la insolencia, el valor sin la ferocidad/ y todas las virtudes del hombre sin sus vicios…”Pobre Miró. Ignoraba tanto.
Cesar Hildebrandt.
El congresista Miró Ruiz no es que haya matado a Matías solamente. Es que encima lo ha negado 24 horas después. Con lo que al proyectil aleve ha añadido el plomo del disimulo inútil.Pobre Miró. Lo que no sabe es que, para todos los efectos, Matías, el schnausser, ha matado a un congresista que no le llegaba ni a la altura de la pezuña.Pobre Miró. Vive en Huampaní, que es muy bonito, pero cree que está todavía en el establo raigal. Y entonces rivaliza con Matías, que era alemán y maniático, imperativo y kaiseriano como todos los schnausser.Matías entendía a Miró pero había medido mal hasta dónde podían llegar los complejos etnoarmados del congresista. Sin embargo, esa comprensión no era recíproca. Así que la pugna entre un ciudadano germano llamado Matías y un usuario de las germanías desatadas llamado Miró ha terminado en un crimen pasional, que no otra cosa es el disparo de Miró Ruiz desde una ventana y por entre unas imaginarias celosías.Pobre Miró. No sabe hasta qué punto él es el muerto sin funeral, la reputación acribillada por mano propia, el carácter que sirve para matar a Matías pero no para dejar huella en el Congreso.Pobre Miró. Si supiera de la importancia de los perros no se habría convertido en el menudo criminal que, 24 horas después de los hechos, niega hasta haber conocido a su víctima, cuando hay vecinos que recuerdan a Matías haber saludado cada vez más secamente al diputado que se le había avecindado.Si el nacionalismo implica deshacerse de los schnausser por su bismarquiana extranjería y sus modales más bien prusianos, pues entonces me declaro hijo adoptivo de Diego Portales, socio de Monroe y padrino de alguna dulzura monegasca. Es decir, si Miró es emblema del ollantismo, que me pongan a Glenn Miller remasterizado.A los perros se les puede matar por amor, como tuve que hacer con Moro hace unos meses. Y hasta hoy –y así será hasta el día en que muera– recuerdo su mirada cargada de preguntas pavorosas, su dolor tranquilo y su adiós ibérico y dignísimo. Y se me llenan los ojos de lágrimas por ese compañero sin reparos y sin imaginable sustituto.Lo peor que puede sucederle a Miró Ruiz es que aprenda a amar a los perros, esa especie superior de mamíferos que viven para honrar la vida y carecen tanto de maldad que para ser malos deben tomar prestada la ruindad del amo. No era el caso de Matías, desde luego. Matías parecía un compacto Nietzsche pero sin jaquecas ni creencias en el superhombre. Supongo que ser vecino de Miró Ruiz lo hizo desistir de esa apuesta por el titán que el filósofo paisano planteó en su libro sobre Zaratustra.Pobre Miró. Quizás ignora que el general Eisenhower no podía estar sin su foxterrier, que “Fea”, la perra del rey Alfonso XII, murió de pena luego de que su amo dejara este mundo, que Shopenhauer llegó a decir que sin perros a él no le habría gustado la vida y que Bismarck, probable tatarabuelo de Matías, escribió alguna vez que lo mejor de los perros es que jamás nos hacen un reproche.Pobre Miró. Ignora que Lord Byron quiso morirse cuando su perro Boatswain, un terranova, murió de una enfermedad insidiosa. Byron dejó expreso deseo testamentario de querer ser enterrado junto a su perro, a quien le hizo una bella tumba en uno de cuyos costados escribió para siempre lo siguiente:“Cerca de este lugar/ reposan los restos de un ser/ que poseyó la belleza sin la vanidad, la fuerza sin la insolencia, el valor sin la ferocidad/ y todas las virtudes del hombre sin sus vicios…”Pobre Miró. Ignoraba tanto.
Cesar Hildebrandt.
miércoles, 7 de mayo de 2008
Dia 7
Son las 11:52 de la noche,hace un par de minutos,alguien toco el timbre de abajo,pense q era mi 'papá' pero no,era una viejita pidiendo ayuda.Lo comun de las personas que hacen esto sea por necesidad,vicio,'x' razon;es que realizen esta 'tarea' en horas de la mañana o tarde.Me dijo que la iban a operar,que tenia diabetes y una enfermedad que no entendi muy bien;me engaño o decia la verdad?no lo se.Pero por su desesperacion y voz tembleque al tocar todos los timbres le crei.En la vida a mi parecer hay 2 tipos de personas que por sobre todas las cosas no deberian de sufrir:los niños,que como se dicen seran el 'futuro' del mañana y los ancianos;es injusto que pasen por penas a tan corta y avanzada edad,tiempos que deberian de disfrutar porque algunos comienzan a vivir y otros comienzan a decir adios,lo ideal seria hacerlo dignamente,pero el mundo ideal,no existe.El tan famoso 'Imagine' del gran Lennon es una utopia.Tal vez,en lugar de descansar el 7mo dia,debio pensar,'el que ya todos conocemos',en las penas y enfermedades que nos aquejan en la vida,sobre todo a esos 2 tipos de personas.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)